Long voyage du jour à la nuit

O’Neill puise dans les souvenirs les plus sombres de son histoire familiale : dépression et toxicomanie de sa mère, avarice maladive de son père, alcoolisme de son frère aîné, découverte de sa propre tuberculose à l’âge de vingt-cinq ans. Il redonne vie à ses morts le temps d’une journée d’été de 1912, dans la maison en bord de mer où la famille se réunissait tous les ans…

Après L’Ignorant et le fou de Thomas Bernhard et S’agite et se pavane d’Igmar Bergman présentés en 2007 et 2009, La Criée coproduit cette nouvelle création de Célie Pauthe.

« Présent et passé ne font qu’un, n’est-ce pas ?
Et le futur aussi. »
Mary, acte II

Notes sur la mise en scène
La pièce ne se déroule pas au rythme d’une action, mais au rythme des souvenirs. Elle suit un mouvement oscillant entre un présent hypothéqué et un passé dévorant. Un passé qui ne cesse de gagner du terrain, au fur et à mesure que l’on pénètre dans l’histoire et l’intimité de ces êtres, dans ces régions obscures où ils ont un jour laissé leurs rêves. « Présent et passé ne font qu’un, n’est-ce pas ? Et le futur aussi. », affirme Mary à l’acte II.
Lisant, relisant, rêvant à une manière théâtrale de raconter cet égarement du temps, cette étrange structure en abîme, vertigineuse, qui se cache derrière l’apparente convention d’un huis clos familial, j’en viens à formuler cette hypothèse : et si Edmund Tyrone, le fils cadet, le double de l’auteur, n’avait pas vingt-cinq comme il est dit, mais soixante ans ? L’âge de O’Neill lui-même lorsqu’il entreprend l’écriture de ce Long voyage du jour à la nuit  ? Prégnances des souvenirs : non pas comme un flash-back, mais au contraire comme le surgissement du passé, la collision de deux temporalités : le présent hanté par les figures de sa mémoire et de ses morts. Hiatus dans la photographie de famille : le fils a l’âge de son père, l’âge de sa mère et est soudainement devenu l’aîné de son grand frère ! Comme si toute cette histoire familiale sans cesse questionnée, retournée, venait faire brutalement irruption sur le devant de la scène, plus réelle que jamais, transgressant le cadre du souvenir, envahissant au sens propre le présent de la représentation.
Célie Pauthe, avril 2010