Phèdre

Hippolyte annonce à son confident Théramène qu’il part à la recherche de son père Thésée, qui a disparu. En réalité, il fuit Aricie, dont il est amoureux. Phèdre, épuisée, soutenue par Œnone, sa suivante, confie à celle-ci les véritables raisons du mal qui la ronge : elle est éprise de son beau-fils Hippolyte et a tout fait pour ne pas céder à sa passion et pour écarter le jeune homme, mais en vain ; c’est pourquoi elle n’attend plus désormais que la mort. Un messager apporte la nouvelle de la mort de Thésée : Hippolyte va sans doute lui succéder comme roi d’Athènes, et Phèdre lui demande protection et assistance pour son propre fils. Un peu plus tard, elle redemande à le voir et, sous couleur de lui peindre son amour pour Thésée, c’est la passion qu’elle éprouve pour lui qu’elle lui dévoile. Hippolyte est indigné, mais Phèdre s’empare de son épée dont elle veut se transpercer elle-même...

Pourquoi ce silence après Phèdre ? Sans doute parce que cette pièce est un monstre. Dans cette société verrouillée qu’était le XVIIème français où Louis XIV règne en maître absolu, le personnage de Phèdre, en proie aux tourments de la chair jusqu’à la fascination et au fétichisme, bousculait les règles. Si on a souvent parlé pour Phèdre de pièce chrétienne, on a oublié de signaler la puissance dévastatrice du désir et de la possession qui traverse l’œuvre : jusqu’aux rôles secondaires, tous succombent aux effets organiques de la passion. […] Cette atmosphère délétère transforme les corps, torture les esprits : l’homme est un monstre à lui-même, et Racine ne cesse de répéter la difficulté pour chacun d’habiter son corps […]. Dans sa plus grande pureté, Phèdre n’est pas une pièce politique, mais une excavation des désirs profonds et des violences humaines. Chaque personnage atteint un paroxysme mental et physique, aux prises avec non pas un sentiment, mais une pulsion première et immédiate. J’y retrouve la soudaineté et la violence des rapports humains dans l’œuvre de Lars Norén où les individus ne sont qu’altération et qu’altérité au présent. C’est sans doute cette modernité qui m’a toujours touché dans Phèdre. Racine n’y est plus seulement le peintre des amours contrariées (Andromaque) ; l’auteur absolu de musicalité et de retenue (Bérénice) ; le pourvoyeur de pièce à rebondissements (Britannicus) ; il ajoute à ces perspectives la dimension obsessionnelle de l’humain, son inavouable goût pour la violence, le sentiment adroit d’une perdition mentale et physique qui naît de son irrépressible besoin de posséder, non pas le pouvoir, mais l’autre et soi-même au travers.
Renaud Marie Leblanc, notes de travail